“I profumi hanno
invaso case e stanze, negli scaffali si affollano i profumi,
io stesso aspiro la
fragranza, la conosco, mi piace,
il distillato potrebbe
inebriare anche me, ma io non lo
permetterò.
Non è un profumo
l’atmosfera, non ha il sapore del
distillato, non fa
odore,
sarà sempre per la mia
bocca, io la amo,
andrò sul pendio
vicino al bosco e butterò la maschera
e i vestiti,
ardo dal desiderio di
sentirne il contatto.
Il fumo del mio alito,
echi, mormorii, lievi
sussurri, radici d’amore, filo di seta,
ramo biforcuto e vite,
la mia respirazione e
inspirazione, il battito del cuore, il
sangue e l’aria che
passano per i miei polmoni, l’odore
delle foglie verdi,
delle foglie secche e della
spiaggia e degli
scogli duri e del fieno nel fienile,
il suono delle parole
infuocate della mia voce abbandonata
ai turbini del vento,
pochi baci leggeri,
qualche abbraccio, braccia tese,
il gioco di luci e
ombre sugli alberi al muoversi dei
rami flessuosi,
il piacere di star
solo o nel trambusto delle strade o
lungo i campi o sui
fianchi di una collina,
il senso del
benessere, il trillo del mezzogiorno, il canto di
me che mi alzo dal
letto e incontro il sole”
 |
|
“Credi forse di poter
trovare in me il tuo ideale?
Pensi che sia così semplice
farmi diventare il tuo
amante?"
|
 |
“C’è questo in me- non
so che cosa sia- ma so che è in
me.
Contorto e sudato- il
mio corpo poi diventa calmo e
fresco, e io
dormo- dormo a lungo.
Non lo conosco- non ha
un nome- è una parola non
detta,
non si trova in nessun
dizionario, in nessun simbolo, in
nessuna espressione”
  
©"Foglie d'erba", W. Whitman
"To the Wonder", T. Malick
|
